.que los puentes son de cristal

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Trago agrio de alimento salado de un sueño de tres minutos y un despertar que oscilaba entre lo que puede considerarse calmo y lo que se piensa brusco. Una botellita con líquido apagado, sobre una mesita improvisada, cubierta de telas mal cortadas. Unas luces que brindan oscuridad y no claridad, en algo que no se puede delimitar. Casi como todo, casi como nada.

Unos dedos amarrados a unas páginas de un libro que pide espacio para descansar. Una mente devaluada en tanto que se desparrama como un vuelco de sopa sin sabor. Un charco de papel picado que en otro tiempo sobrevoló en fábricas de construcción, y que ahora está aquí, en la espera del reciclaje mal armado. Destrucción. Un temblor que anuncia huidas pertinentes, desesperanzas, desesperación y unos ojos desorbitados sin animarse a llorar, sin valor para abrazar, sin confianza para besar.

Un ser de humo. Un ser hecho de fragmentos que no se corresponden, que no logran comunicación.

No podemos explicarles cómo es ese algo que en ella pedía calma, rogaba una gota de seguridad. Una miga de palabrita nunca usada.

Piel en desuso, en mitad del puente sin final.

Se preguntaba entonces en esa eternidad… ¿será el final del puente la mitad donde ahora me encuentro, será que a partir de ahora todo será una existencia en cosas a medio acabar? Y la tremendés de los días y las noches era la misma, todo en un manojo sin plumas, sin cantos, sin anuncios de descansos.

Abajo todo se convertía en cosas que pesan demasiado, si no aprendía a nadar se hundiría tal vez un poco más y aprendería a tocar fondo. Eso le extasiaba, pero de repente quería ser pájaro y lo cantaba. Sentía el sol entibiando sus párpados cuando el frío anunciaba que debía quitarse el abrigo, que debía dejarse en pieles reales y ya no más. Que debía ir al mercado de alas, que debería pretender saltar, que debería acariciar sin metales, que los puentes son de cristal.

Si. Que los puentes son de cristal.

. Natalí Yager

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